Burning down...

Что происходит с писателями, в момент написания произведения? 

Они потухают. 

Они уже пережили все эмоции, чтобы написать и теперь просто потухают, остывая и превращаясь в пепел. И я тоже. Я тоже пепел. Сейчас я опустошена до конца. Я сгорела. Думаю, каждый понимает, что в таком состояние сложно писать. И даже бесполезно. Но я постаралась. 

"Мне кажется, что мы давно не живы - зажглись и потихоньку догорим..."

Люмен 

Зависимости- это всего лишь иллюзия. Мы можем отказаться от привычек, если осознаем, что без них можно прожить. Но ни в коем случае нельзя путать зависимость и потребность... 

Если у вас потребность в общении, например, нельзя ограничивать себя, думая, что вы справитесь и без этого, что это лишь зависимость, привычка, обман... 

Прощаться с зависимостями сложно не потому, что вы нуждаетесь в чём-то определённом, а потому, что вы не привыкли к новому, не хотите перемен. Но ведь и всё новое закончится, ведь так? Со всем придётся попрощаться. И такое происходит не только с плохими привычками. Все "здравствуй" заканчиваются прощанием. Надо чем-то жертвовать, чтобы идти вперёд. Но не надо бояться. Это совсем не страшно. Мы всегда считаем последню прочитанную книгу лучше, пока не найдём новую. В конце всё равно закончится всё: твоё существование, существование окружающего, всё окружающее в целом. И тогда, думаю, стоит крикнуть: "Добро пожаловать в конец эпохи! Запомните его таким, ибо он будет единственным!"

А куда же девается пепел?

Забывается,исчезает...

Никто не вспоминает про пепел. Огонь уже всех согрел, пепел сам исчезнет. Обществу не нужны те, кто уже потух. Те, кто не может творить дальше, пока не возродится, словно феникс.

"...А Муза и глохла и слепла,

В земле истлевала зерном,

Чтоб после, как Феникс из пепла,

В эфире восстать голубом."

Анна Ахматова 

 Возрождение из пепла происходит для каждого  по-своему. Будь то мотивация, вдохновение или же просто сильное желание и стремление, все это- возрождение. Вы думали, человек может родиться лишь однажды? Ошибаетесь! Человек рождается каждый раз, когда восстает из пепла. И это происходит абсолютно с каждым. Соответственно- уходя в пепел, потухая, человек умирает. В депрессии человек не живет. Он просто существует. Он просто нечто, что может двигаться и имеет потребности. Я ненавижу существовать. Я живу и наслаждаюсь жизнью.

А кто же эти писатели?

Мы все

Мы все писатели. Мы все горим, все потухаем и восстаем. В этом смысл жизни, это увлекательное путешествие по собственному разуму. Ведь каждый пункт в круге, который совершает писатель- это лишь шанс порыться в глубине сознания своего. И глупец лишь тот, кто этот шанс упускает.

"Пиши пьяным, редактируй трезвым"

Эрнест Хемингуэй 

               Все, что вы можете сделать- это постараться гореть как можно дольше.

xoxo

Лёля